¿Agua?

Me hundo, me hundo,

no sé nadar.

Me ahogo, me ahogo,

no puedo respirar.

Las aguas me rodean,

creo que es el final.

Pensé que del naufragio me había salvado

pero ahora el agua me está matando.

Estaba sobre mi barca,

navegando en la tempestad.

Estaba casi perdida,

cuando a lo lejos percibí una isla.

Nadé con fuerza hacia ella,

hacia la isla que nunca llega.

Cuando descubrí mi error

me agarré a un madero: ¡mi salvación!

Poco después el madero se rompió,

pero el descanso para tomar aliento me sirvió.

Volví a divisar la isla.

“Ya no me engaña”, me dije

pero nadé hacia allí aunque no quise.

Inconscientemente nadaba,

hacia la isla me precipitaba locamente.

¿Cuánto tardaré en llegar?

Una hora, o dos, quizá.

Llegaba, llegaba

y a lo lejos vi que era una emboscada.

Quise huir más no podía.

Contra la marea luchaba, pero mis fuerzas perdía.

Necesito una mano que me ayude a no hundirme.

Necesito una mano que me ayude a no morirme.

 

Este poema lo escribí hace muchos años, en un momento que no era precisamente bueno para mí, aunque por fortuna está asociado con un gracioso detalle gracias al cual no puedo evitar reír al recordar cómo mi hermano pequeño, después de encontrar sobre mi escritorio y leer el folio en el que lo había escrito, me recomendó que fuera a clases de natación para de este modo superar ese miedo a nadar que evidentemente tenía.

Por eso quiero darte las gracias, ya que con esa inocente e inconsciente recomendación de la que estoy segura que hoy en día ni siquiera te acuerdas, conseguiste que ahora conserve ese recuerdo con un color distinto al suyo original.

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